Обзор с выступления The Offspring. СК Олимпийский

Немного перефразировав одну известную русскую поговорку, можно сказать, что ожидание концерта порой бывает хуже самого концерта. Покупаешь билет на выступление очередной любимой группы чуть ли не за месяц, потом зачеркиваешь дни на календаре, рисуешь каждый вечер в своем мозгу красочные картины, представляешь, как это все будет, и за два-три дня до концерта уже выпрыгиваешь из штанов от нетерпения. Ну а потом приходишь на концерт и нередко разочаровываешься: организация оказывается хуже, оформление – беднее, группа какая-то потерянная, а сет-лист вообще не тот, что ожидал.

Поэтому лучше ничего себе заранее не придумывать, а просто прийти и воспринимать все происходящее, так сказать, с незатуманенной и свободной головой; по крайней мере, негатива, несбывшихся надежд и разочарований будет уж точно на порядок меньше. Вот именно так у меня и получилось с The Offspring: неожиданно прозрев во вторник по поводу того, что концерт состоится ровно через сутки и здраво рассудив, что слушать одну из самых любимых групп своей несознательной и бурной молодости где-то на галерке равносильно, по меньшей мере, садомазохизму, я, что называется, "подорвался" и буквально через пару-тройку часов получил на руки билет в партер. После пары минут радостного поросячьего визга по этому поводу, тем не менее, пришлось вывалиться из жизни мирской в работу, и окончательно вернуться в реальность получилось лишь к вечеру 3 декабря, по дороге от метро к Олимпийскому.

Прежде всего, удивила внушительных размеров очередь. Нет, я, конечно, предполагал, что собрать полный зал на американцев будет как два пальца об асфальт, но абсолютно не принял во внимание ставшую уже правилом нехорошую традицию администрации спорткомплекса запускать зрителей внутрь отнюдь не за полтора часа до концерта, а гораздо позже. Ожидания тех, кто рассчитывал попасть к основному отделению, минуя разогрев (а таких, судя по разговорам в толпе, было большинство), оправдались, хотя стоять в длиннющем хвосте и мерзнуть на зимнем ветру пришлось где-то минут сорок, а потом еще около четверти часа – носиться с бешеными глазами по раздевалке, пытаясь узнать, где же, черт побери, сдают куртки те, кому в партер (отдельное спасибо "внятным" объяснениям "доброго и отзывчивого персонала").

Пользуясь случаем, не могу пройти мимо мерчендайза, а именно приобретенной мной футболки, которая теоретически, если судить по бирке, была размера L, но практически представляла собой что-то среднее между гимнастеркой здоровенного сибиряка и сарафаном для беременных, с которого спороли лямки и зашили сверху, оставив дырку для головы. Интересно, у них там в США все такие… гм… широкие?

Стоя в нетерпеливо переминающейся с ноги на ногу очереди в партер, успел еще раз поразиться: количество бродившего по коридорам с жадными глазами народа было отнюдь не меньше, чем снаружи. "Сколько же их уже там, в зале?", мелькнула мысль. Но вот еще пара минут, и получив заветный браслет, ваш покорный слуга кубарем ввалился в зал одновременно с первыми звуками "Stuff Is Messed Up" и сразу же пулей ринулся в партер. Конечно, сперва надо было осмотреться, оценить обстановку, но делать этого не хотелось и не моглось – и так уже прошла куча времени, да и The Offspring уже вовсю зажигали на сцене.